Телеграмма

Когда я был студентом, а было это очень давно, приходилось мне снимать отдельную комнату в Кемерово. Сам я родом из глухой деревушки, откуда мои заботливые родители то и дело присылали мне какую-нибудь провизию. Как-то осенью я навещал родственников, и уже перед самым отъездом матушка сказала мне: — Мы свиней колоть собираемся.

Когда заколем, я телеграммой тебе сообщу. Приедешь, свежины возьмёшь. Прошло около двух недель. Сижу в своей комнатушке, пью кофе. Внезапно раздаётся звонок в дверь. Открываю, а на пороге почтальон — молоденький парнишка. Смотрит на меня глазами, полными ужаса, и дрожащим голосом говорит: — Вам телеграмма, нужно расписаться. Расписался, а парень продолжает стоять как вкопанный. — У тебя ещё чего? — спрашиваю уже раздражённо. — Нет-нет, — заикаясь, отвечает почтальон и буквально в ту же секунду словно растворяется в воздухе. Закрываю дверь и читаю: «Зарезали седьмого. Приезжай. Мама». Одногруппники долго ржали, когда я им это прочитал.