Вечером в поликлинику, шатаясь, входит мужик с торчащей прямо из центра лба вилкой и громко спрашивает, где кабинет хирурга. Ему указывают путь, он пинком открывает дверь и едва не падает под ноги уже одетому в пальто хирургу. — Голубчик, что с вами? — охает доктор. — Дык, а вы не видите? Вилка во лбу у меня!
Жена, собака такая, учуяла, что я пьяным домой пришёл, ну и вогнала мне эту вилку. Спасите, доктор! — Сожалею, но мой рабочий день только что кончился, — разводит руками хирург. — Доктор, но вы же медицинский работник, клятву давали! Вы обязаны помочь! Я ведь сейчас истеку кровью и умру! — Ничего не знаю, рабочий день кончился, я иду домой. — Доктор, вы что, хотите, чтобы в вашем кабинете валялся мой труп?! Хирург тоскливо вздыхает, резким движением выдёргивает вилку у мужика изо лба, замахивается и втыкает её прямо ему в глаз. — А-а-а-а! Доктор, вы что? — орёт мужик, корчась от боли. — А вы теперь идите по коридору прямо и налево: наш местный окулист ещё принимает!